"...todos los sarampiones que ya pasé..." 

quincedejulio.

Y entierra sus uñas en la tierra
con movimientos rápidos escarva el lugar correcto
y mueve la cola por lo que va a venir,
pero del fresco aroma del entierro solo el recuerdo.
Y el hueso ahí, adelante.
Y el perro,
de patas sucias.

( voy a tirarme de la hamaca aunque sepa que abajo me espera el suelo)

Huanchaco

alar ido.

Los pájaros que vuelan por temporadas
nómades de libertad,
buscando su próxima parada
pensando su próxima partida.
Vuelo en "so it goes"...eso va.

de hermanos

El Titi y su hermano. El Titi y el Hugo. Los dos con la columnas destruídas, las vértulas diría el Hugo.

Los dos laburando por dos mangos, los dos cagados por los patrones. Y así y todo, ahora que casi

ni laburar pueden, no esperan nada de nadie y le buscan la vuelta.

Los pingos aveces pagan la vuelta y les devuelven la confianza que pusieron en ellos. Tántas veces

han perdido que la piel se curte, el cuero se arruga pero sostiene la sonrisa, las palabras casi inentendibles

en este lado de la desgracia, suenan tan reales que uno duda quién realmente es el desgraciado.

"...por suerte tengo guitarra y sin presumir de voz, si me invitan a una farra cuenten con mi corazón..."

Viva Perón diría el Titi.

Historia

Hablábamos de distintas cosas miéntras mojábamos el pan en el jugo. Hablábamos de reacciones, de cerrar algunas puertas, de sonidos, de pickles y de tesoros callejeros entre otras cosas pero olvidé contarte lo que había estado pensando el otro día.
El tema al que le daba vueltas era "el vivir desafectado" o protegido bajo las excusas. Pensaba en lo copado de los juicios a los milicos y a toda esa cagada represora y lo justo de aceptar guste o no, que esto se estaba dándo en esta época. Siento que la lucha por la verdad y la justicia debe seguir y de mi parte acompañarla pero también pensaba en estos años y en lo que va pasando miéntras uno vive. Hoy hay un montón de causas que seguramente en esa época hubiesen levantado mucha polvareda, marchas y organización; de hecho hay muchas organizaciones barriales que laburan y luchan contra la portación de rostro, el cospel carísimo, la vida de mierda y están los estudiantes con su lucha por una mejor calidad educativa y ahí es dónde me pregunto ¿vivir desafectado, en excusas de anarquistas, de apolitco cuando al decir "apolitico" es tomar una postura politica, no es vivir en el "no te metas porque no me toca"? Yo personalmente creo que se puede o no ser partidario pero no ajeno a lo que pasa ya que todos formamos parte de lo que va pasando alrededor nuestro en los años que vivímos y eso mañara será nuestra historia.
Sería triste que tu historia la escriban los otros.

andino

"... Nos sentamos en un banco de la plaza a esperar. De pronto aparece un duende de capucha de buzo que nos pide una moneda, se presenta con el nombre de Andino y charlámos un rato. Nos regala unas habas para chupar mientras nos dice "estas son para traer lindos recuerdos", hermoso.

En una especie de complicidad, esa que tenía el Arrigo conmigo y que hacía sin que mi abuela se diera cuenta, le regalo una moneda sin que la Marti lo note. No sé, pero es fascinante ese instante de uno o dos segundos de complicidad compartida..."

Un fragmento de mi libro de viaje por Perú.

Adeeentro... tirin tirin tin tin tin

Canción del parche y del abrigo

Me atrevo a robar, al mejor estilo recopilador Cosetti, jajaja nahh me gustó esto.

Cada vez que nuestro abrigo está raído

vienen ustedes corriendo y nos dicen:
¡No es posible que sigan así!

¡Hay que ayudarlos, y por todos los medios!

Y llenos de ira se dirigen a los dueños

mientras nosotros, congelándonos, esperamos,

y ustedes regresan sonrientes y triunfantes

nos muestran lo que acaban de conquistar para nosotros:

un pequeño parche.

Bien, ese es el parche.

¿Pero donde está el abrigo?

Cada vez que gritamos por hambre

vienen ustedes corriendo y nos dicen:

¡No es posible que sigan así!
¡Hay que ayudarlos, y por todos los medios!

Y llenos de ira se dirigen a los dueños
mientras nosotros, congelándonos, esperamos,

y ustedes regresan sonrientes y triunfantes
nos muestran lo que acaban de conquistar para nosotros:

alguna migaja.

Bien, esa es la migaja

¿Pero donde está el pan?

Nesecitamos no sólo el parche

sino también el abrigo.

Necesitamos no sólo la migaja

sino también el pan.

Nesecitamos no sólo el puesto de trabajo,

sino toda la fábrica y el carbón

y el mineral y el poder del Estado.

Bien, eso es lo que nesecitamos.

¿Pero que nos ofrecen ustedes?

Bertolt Brecht

gotera

Cuando se nos dé otra vez por pisar la zona del dique seguramente estaremos mas verdes. El agua que corre desde hace rato nivela nuestra nesecidad de lágrimas ajenas, lágrimas del cielo, goteras del techo de arriba, pero nada era tan placentero como mi techo de chapa en la Dante Alighieri. Nada como una siesta bajo la murga de la lluvia y el repique de las gotas. Aveces parecía que llovía más adentro que afuera o que directamente estábamos conectados al desague de la nube pasajera, pero no importaba, había balde, tarro y olivo quemándose en la hornalla para bajarle el pulgar.

El sábado goteaba La Brújula y volvieron los tarros y los baldes, también goteó Villa Paez pero el techo era de lona, por suerte, lo que no goteaba era la cerveza compartida. La única chapa que me trasladó años atrás fué la cubierta del aire acondicionado del vecino.

Un fin de semana de lluvias, de chapas que se extrañan, de chapar y de pedir perdón a los que viven en el chaperío, ellos seguramente las aborrecen.

palomitai

Hubo un tiempo que fue hermoso y fui libre de verdad ¿cuándo no? Veamos, hubo un tiempo en que me despertaba durante las siestas con los espectáculos que mis vecinos/plantabajaBe se mandában cuando discutían de sus proyectos o cuando a ella le atacaba el síndrome Four non blondes. Hubo un tiempo en que me despertaba por las noches cuando mi hermano encendía la luz cada vez que entraba en la pieza. Hubo un tiempo que me despertaba cuando el equipo de música entraba a sonar porque se le ocurría hacerlo. Hubo un tiempo en que me despertaba de madrugada por mensajes dolorosos después de actos dolorosos. Hubo un tiempo en que me despertaba porque lo pedía el hígado. Hubo un tiempo en que me despertaba con los alaridos litúrgicos de mis vecinos/escolares/golpealpecho/diostesalve. Nunca me desperté porque cojan mis vecinos, creo que no lo hacen, tal vez la religión aunque tengo un amigo que me comenta que en su consorcio es normal. El caso es que últimamente, lo único que me despierta son estas dos palomas que vienen de paso a toda hora a mi ventana o a la del frente y se clavan unos ruidos/ronquidos bastante raros pero interesantes. Capaz hartas de árboles, buscan algo más firme; pobrecitas no saben que acá esta todo prohibido y seguramente en cualquier momento se asomen lo rifles del Angelito. También me despierta el brazo de ella por las noches, pero en casa... nada esta prohibido.

NADA DEBERIA ESTAR PROHIBIDO ANGELITO!!!!!

- Esta prohibida la tenencia de sustancias tóxicas (ácidos, productos inflamable), drogas o elementos nocivos que puedan comprometer la salud de los vecinos del edificio. El administrador como lo indica la ley 13.512, esta habilitado a ingresar a las unidades en caso lo considere necesario (ajá, poder de yuta).

- Esta prohibido tirar las llaves del edificio por las ventanas del frente para facilitar el ingreso de personas al edificio ya que las llaves se dañan y con su uso arruinan las cerraduras de entrada.

- Esta prohibido el ingreso de personas desconocidas al edificio.

- No esta permitido el ingreso y la permanencia de animales en el edificio.

- Esta prohibido ingresar al edificio con bicicletas o motos.

- Esta prohibido dejar bolsas de basura o cualquier otro elemento que ensucie o arruine la estética de los espacios comunes del edificio.

- Esta prohibido arrojar cualquier elemento, papeles, chicles, colillas de cigarrillo etc por las ventanas de los departamentos.

- Esta prohibido hacer fuego en la terraza del edificio.

- Esta prohibido organizar reuniones de cualquier tipo en los espacios comunes (hall de ingreso, pasillos, palieres y terrazas) del edificio. Estos espacios (hermosos) son lugares de tránsito y como su nombre lo indica, no espara entablar conversaciones, fumar, hablar por teléfono, etc.

- Estan prohibidas las reuniones de personas a cualquier hora del día o de la noche que pudieran ocasionar molestias a los vecinos, así como también el uso de aparatos de reproducción sonora o instrumentos musicales, en el horario de descanso; debiendo hacer el empleo de los mismos en forma moderada.

(que vida más triste la del administrador)

Costura de palabras exquisitas (guiso serrano)

A lo mejor no hace falta dejar nada, y para qué algo, si lo que cuenta no lo ves porque es lo que querés. Intentas hacerlo o directamente ya te sale, maldita confianza que después duele tanto. ¿vos crees que es tanto?, cuando menos lo pienses, te das cuenta que ya te esta faltando algo, como el aire que respira cada uno, nada y nos entretiene pensar en lo que pudimos haber sido, sino erráramos otra vez, pero distinto porque ya no es lo mismo sino que esta vez veo los colores y siento.

Esta vez llegaré a la cumbre de las emociones y quizás nos encontremos otra vez, pero con otras caras, otros lugares, otras dudas, otras alegrías, otras tristezas, las que te invaden a menudo y solo hacen que tu sensibilidad se haga latente pero es así, como los colores que da el sol cuando lo miras y a la vez lo queres tapar con el dedo y sus pies entumecidos, sus ojos dormidos en la orilla del río. Amanecerás sonoro de canciones de ayer.

Vir, Carla, Juli, Artur, Sile, Capa.

chingolo

Eh chingolito de Coroico ¿qué sabés de tus compadres argentinos? Yo te cuento, yo te cuento. De dónde vengo ya ni vuelan. El pesticismo rural ni las ramas les ha dejado, eso si, hay alambrado y casi del San Martín pa’ que nadie pueda entrar.

Por la Quebrada algunos vi volar, copetudos entre arbustos. El de Artigas aveces suena pero no vuela, acá se practica la fiaca. Mejor vos quedáte en tus cerros con plantitas de café, coca y cascadas. Yo si puedo en unos meses me hago una pasada.

Estoy volviendo muchachos!!!

todos de la mano, no acaba ni empieza

Viajando en la tormenta con la sonrisa de la intuición. Veo en cámara lenta soy una iguana, una flor.

Y así vuelvo a mi cueva, y prendo una hoguera que calienta a mi corazón. (Los Visitantes)

apilando

Hoy me pintó filetear la pared virtual de las palabras y por eso un regalito, pa' mi compadre sanjuanino, audaz pa' recorrer una puntita de espalda, acomodar las palabras y encarar un picoteo. Salud Cosetti, sumemos esto al repertorio.

Canchero

Para el record de mi vida sos una fácil carrera
que yo me animo a ganarte sin emoción ni final.
Te lo bato pa' que entiendas en esta jerga burrera
que vos sos una "potranca" para una "penca cuadrera"
y yo -¡che, vieja!- ya he sido relojiao pa'l Nacional...
Vos sabés que de purrete tuve pinta de ligero.
¡Era audaz, tenía clase, era guapo y seguidor!
Por la sangre de mi viejo salí bastante barrero
y en esa biaba de barrio figuré siempre primero
ganando muchos finales a fuerza de corazón.
El cariño de una mina que me llevaba doblao
en malicia y experiencia me sacó de perdedor.
Pero cuando estuve en peso y a la monta acostumbrado,
¡que te bata la percanta el juego que se le dio!
Ya, después, en la carpeta, empecé a probar fortuna
y muchas veces la suerte me fue amistosa y cordial...
Otras veces salí seco a chamuyar con la luna,
por las calles solitarias del sensiblero arrabal...
Me hice de aguante en la timba y corrido en la milonga,
desconfiao en la carpeta, lo mismo que en el amor...
Yo he visto venirse al suelo sin que nadie lo disponga
cien castillos de ilusiones, por una causa mistonga
y he visto llorar a guapos por mujeres como vos.
Ya ves, que por ese lado vas muerta con tu espamento...
Yo no quiero amor de vento, yo quiero amor de amistad.
Nada de palabras dulces, nada de mimos ni cuentos:
yo quiero una compañera pa'batirle lo que siento
y una mujer que aconseje con criterio y con bondad.

siesta

Las cometas vuelan hasta dónde yo te escribo. Papel rajado que trepa lo que nos mantiene unidos.
Y te escribo porque siento que alla arriba estás tan sola, siendo mi mano la que te aleja más y más.
Vos si que conocés al viento, más que yo en un verano tilcareño, si hasta te animás a desafiarlo.
Volvería a hundirme entre los pastizales con ladrillos, papel de regalo, ramitas y algún nylon.

gomías!!!

A todos los que me hacen vibrar de emoción, bronca y risa!

Mañana les pago!

Siesta de Acosta y otros chiches más.

Caminar bajo el sol de la siesta de Acosta entre las sonrisas de los dueños del perro y la alpargata y el recuerdo de sábado de balas. La casa de Belquis y el pato jardinero. Llegar a meterse al sueño de la huerta que tántas veces quise hacer. Los tres changos con las asas y las palas, la lechuga que hacía años no veía, las lombrices australianas, el puerro, la rúcula y metros de interminable patio delineado. Los brotes por todas partes y enterrar las manos en la tierra húmeda después de tánto cemento. Nada más confortante que aprender de los changuitos el arte de "huertear" y de la Belquis, esa señora de setenta y cuatro años que hace setenta y cuatro años que lucha. Más tarde se irían los changos, ya habrían llegado otras tías mayores a enterrar plantines y matear conmigo. Hablar de recetas, de muña muña, de rica rica, de libros y baterías de cocina, saludar al viejo Antonio para volver al morir la tarde a la parada de La Brújula y viajar otra vez a Alberdi. Esta vez para desdicha de los pasajeros voy acompañado, vienen conmigo un embrollo de lombrices embolsadas para regalar. Huerta de lunes, el espacio justo para respirar.

De noche, casi al entregarme, manotié el cuaderno:

Me odio porque
en las entrañas del lago
también fuí un pez
mirando hacia dos lugares.

Me odio porque
me pienso en el lugar perfecto
que con extraña ternura
he descubierto.

Y por más que chorrée
de mi savia roja los senderos,
las huellas que se borran,
a la larga... se imaginan.

volver al blog lleno de colores

Pensar que para los idiotas de cadena 3

solo significó caos de tránsito.

LEY DE MEDIOS URGENTE!!!

whagtharpay (sírvete)

Creo que si sigo así voy a reventar de felicidad! Asau en lo del Germán. Comunidad boliviana y peruana. Dos países en el mismo patio. El Chino y su resaca de doce cervezas, la Rosa y sus gualichos caseros y los demás como siempre tan serviciales. Bolivia y Perú son eso, respeto y gratitud. Hoy rebalso de emoción, felicidad... y vino!

(sábado de cajitas)

Valió la pena viajar de madrugada casi sin dormir para

poder disfrutar de ésta siesta en barrio Acosta.

La gente del abra alucinante como siempre, como los chicos

mágicos del barrio que no dejan de sorprender.

Las cajas de colores para atrapar el mundo de Acosta en

un papel sensible, en una foto casera.

Ahora entramos a contar las horas para ver las caritas

cuando aparezcan las imagenes que ellos produzcan

sin megapixeles ni marcas, solo con la curiosidad y las ganas

de jugar.

Gracias al abra!

abracadabra!

Me dejé llevar por otro día alucinante. Por un día de colores en un ambiente que los idiotas solo ven negro. Escapé al documental porque no puedo, porque no logro salirme al costado. Nunca seré un fotógrafo por más que ya me lo hayan dicho en una libretita. Me dejé atrapar por los del abra, me dejé empapar de risas una vez más! Tánto te perdés nenita de san francisco... a las bolitas no se juega con soja.

Asi que acá encontré unas caritas hermosas, miles de corazones que me dejaron pensando porqué. Sentí la preocupación de la señó que me pidió entrar al baño a ver que pasaba. Sentí propia la bronca del Pelusa que se tuvo que ir a laburar. Tantas veces es tan cruel esa palabra. Pero me fuí con una mochila llena de magia, de dientes afilados, de muecas, sonrisas y papelitos en la espalda.

Gracias al abra que me dejó estar!

"...sós un imbécil que a los chicos culpás de la miséria y la mugre que hay..."

L. Gieco

LA HUMILDAD DE LOS GRANDES

"La música no es matar o morir" dijo, y ahí justo llegaba yo al patio de Collegium, al patio de casa, al patio de los chicos, al patio de todos. Simple, con su acordeón y disparando ideas, frases, consejos, estaba el Chango Spaziuk sentado en la silla bajo la media sombra, lleno de chicos y de gente mayor alrededor. El camino recorrido se nota a la legua miéntras habla. Todo lo que aprendió no duda en mostrarlo, en explicarlo, en regalarlo. Por momentos empiezo a mezclar sus palabras con los gritos de los chicos que ajenos a al chango juegan en el playón. Otros no tan ajenos, nenes de 7 años, se atreven a preguntar. El les contesta, se emociona contándo sobre su padre, sobre la carpinteria y ellos escuchan. Una nena le cuenta que en primer grado bailó un estilo que se toca con el acordeón. El lo toca, ellos lo bailan y todos sonreímos. Acá se ama la música, se la siente, se la disfruta.

Atardece debajo de la mediasombra y bajo el jacarandá. El chango se habló todo. Estamos empachados de buenas palabras. Lo aplaudímos y nos vamos. Camino el pasillo de salida otra vez inflado de lo mejor de la paz para mi alma. Cuánto me falta aprender... y cuántos ni lo intentan!

artesanias

Los perritos artesanales de la Lau!

Estas cosas se suben al blog con la música de Gabo de fondo, de lo contrario muerden.

Guanuqueando

Hoy me visitó el viento del norte, ese que me invitaron a seguir. Y fué por esta canción, porque justo sonaba en mi charango y en mi silbido y porque una chica desconocida se emocionó al escucharla y se volvió hasta dónde estaba yo. Porque me contó que Vilca era amigo de su papá y este había fallecido poco después que lo hiciera Ricardo. Y a mi se me infló el alma como en el norte, como en esa peña, como en ese bondi descascarado, como seguramente se le llenó de recuerdos la cabeza a ella. Por eso homenajeo con este videito que encontré por ahí. Gracias al viento del norte una vez más!

La Negra Poli

"...vos sos para mí perfume de azahar

vos sos como un sol,

brillando en mi cielo estás, callejón..."

Sábado por la noche en Córdoba. Arriba una luna perdída entre nubes pero aún asi se deja ver. Frente al galpón del rock varios chicos aguantan la hora que falta para que arranque a tocar uno de los pocos guitarristas que nos quedan. Si, ya se nos fué Pappo. Los miro saltar como lo hice yo en su momento con "Los redondos" cuando viajábamos con el Waldo a hacer historia. Pero así y todo, por más que los chicos salten y canten, fumen uno compartido de amistad y no molesten a nadie, siempre habrá un robocop sin ley que te encanará. Y así fué, dos patrullas, dos señoritos recién salidos del horno suman su rencor social a sus uniformes y les empañan la fiesta a los pibes que hasta ahí eran felices.

Ya pasó media hora de las once de la noche, Skay viene atrasado, la cerveza está bien fría. Se apagan las luces y ahí estalla todo. Riffs y riffs de guitarras afiladas con equipos Marshall clásicos sin ningún artilugio más que los trucos que un gurú del rock pueda tener. La gente vibra, Skay brilla, lo pienso el Keith Richard argentino.

Alejarse al baño, descubrir desmayos, volver a tratar de caminar, saludar a Eugenia, buena gente del laburo.

Skay apila canciones y seguridad de músico profesional. Corte de diez minutos, alejarse al fondo, dicen que ahí suena mejor. Ahí estoy parado, listo para lo que vendrá. Y llega de golpe para sacudirte en un segundo, la Negra Poli, su sonrisa entre la gente que no la reconoce pero yo si. Abrazo, sonrisa materna. Sigue su camino de la mano de la producción. Y ahí te dás cuenta, ahí todo se desvela, por eso son lo que son y fueron lo que fueron. Porque sabían cuidarnos cuando el rock "era peligroso", porque entiendo ahora los códigos con Omar, porque los redondos y Skay son una fiesta y en las fiestas nos divertimos, nos cuidámos y nos queremos. Porque los chicos no nacen malos.

Esos pequeños guiños que me dá la vida, esas sonrisas que llenan, la de la Negra, la de Pappo, la de Sarco, la de las dos nenas bolivianas, las de Rosario, las que son verdaderas, las que no piden nada.

Después abrazaría a Euge porque el primer saludo había sido poco efusivo y ella me diría que lo había sentido así. Vendrían más rocanroles, algo redondito y partir completo.

Asado y postrecitos de barro

En lo del almateur siempre te atienden bien. Esta vez la visita respondía a varias necesidades. La primera era conocer a Manuelina, la última que se coló en este chinchón de la vida, y después reventar el vino de autor que venía guardando. Otra opción era toquetear a la Xana un rato, la única femenina que nunca me deja tuerto. También fuí preparado a poder enganchar en alguna foto a la Valen reacia a las instantáneas. Para pasar el rato y mover la mandíbula, el bicherío a dos fuegos resultó mantecoso y la compañia del cantor y la telefónica condimentaron el mastique popular. Es Argentina, sostengo que la carne debe ser popular y no un emprendimiento privado para muelas de metal precioso.

El sol fué grandioso como el pan con chicharrón. Los postrecitos de barro los dejé para otra vuelta. Logré engañarlas y robarles fotos. Otra vez rodeado de mujeres. Salud por un día de fuga de ciudad. Salud por el silencio de Manuelina. Auguro un futuro parlamentario. Estoy seguro que el día en que se haga notar, será histórico.

(en un momento se perdió todo el respeto)

Honduras

Fue viernes de marcha en apoyo al pueblo hondureño y en repudio a un golpe más.

¿Porqué fui?

- Porque no quiero despertarme un día y saberme hundido en un sistema dictador porque a un sector, el juego ya no le es rentable.
- Porque prefiero miles de democracias hipócritas, barátas e injustas a un fusil señalandome por dónde caminar.
- Porque mienten todo el tiempo.
- Porque me hace bien caminar calles que son históricas.
- Porque es necesario acompañar, aunque sea a la distancia, a todos los que buscan un mundo mejor.

(el perro marchero siémpre está presente) La yuta también.

Un pecado: entre todas las bengálas, las banderas rojas (yo quiero verlas!!!) y las pancartas, no pude distinguir una sola bandera argentina ni una hondureña. Quizás la deba llevar yo ¿se podrá no?

Cielo boggie

"...el cielo de la calle núnca lo verás, todos quieren verlo pero pocos lo verán!..."

Rosarito.

Vagar por Rosario un rato y colgarse con los tacheros. La foto depositada en una especie de templo/escuela de fotografía análoga. Más tarde el río, algunas fotos, sol y viento y silos de colores.

Y ahí el rescate del abismo. Emi y Dani... un viaje a disfrutar. Dixon siempre cerca, siempre. El puente larguísimo, otro de mis lugares en caso de que uno quisiera suicidarse. El primero sería la garganta del diablo, groso! Muerte inminente.

Mates en lo de Meli, fotos desprotegidas, planear bañarse.

La familia de Emi merece un tratamiento aparte. IMPRESIONANTE! ver esa unión es muy placentero, tanto como el tinto que sirvieron y como la ducha reparadora. Cenar en lo de Meli. Desistir guasón y rumbear al Paris cordobés, sucursal Rosario. Noche de música, de Danis mentirosa, de Emis aclaradora de mis consultas, de Tati labios gruesos. Bendito tu eres!!!

Volver al frío en la calle. Cero taxis pero encontramos uno. Relevan a las 5 de la matina. La casa de Emi, viajo no me quedo. Sillón de espera. Casi emoción de Emi, abrazo!!! Gracias... se las quiere mucho!!!

Los gatos de al lado del rio! Chiste del hambre. Si es por eso, mis primos se clavaron uno y decían que tiene carne blanca. El "Pablito sanfrancisco" también se comió un par pero los paso con una coca de litro.

Yo me comía con muchas ganas las palomas que bajaba a gomerasos y que mi abuela desplumaba y me las hacia escaveche!

(bue, este parrafo fué solo para los que conocen a Pablito).

(de paso)

Estos últimos días escuche y sigo escuchando muchísimo a León Gieco.

Cuando iba a la primaria, creo que estaba en sexto grado, les toqué con mi primer guitarra "Cachito, campeón de Corrientes" a los nenes en el jardín de infantes, me miraban alucinados. Hoy nesecito volver a esa esencia. Hoy más que nunca.

Dejo una canción para que escuchen, el autor es Luis E. Aute pero me gusta más como la canta León.

De paso

Decir espera es un crimen,
decir mañana es igual que matar,
ayer de nada nos sirve,
las cicatrices no ayudan a andar.

Sólo morir permanece
como la más inmutable razón,
vivir es un accidente,
un ejercicio de gozo y dolor.

Quien pone reglas al juego
se engaña si dice que es jugador,
lo que le mueve es el miedo
de que se sepa que nunca jugó.

La ciencia es una estrategia,
es una forma de atar la verdad
que es algo más que materia,
pues el misterio se oculta detrás.

Que no, que no, que el pensamiento
no puede tomar asiento,
que el pensamiento es estar
siempre de paso, de paso, de paso.. de paso...

Hay demasiados profetas,
profesionales de la libertad,
que hacen del aire, bandera,
pretexto inútil para respirar

En una noche infinita
que va meciendo a este gran ataúd
donde olvidamos que el día
sólo es un punto, un punto de luz.

Que no, que no, que el pensamiento
no puede tomar asiento,
que el pensamiento es estar
siempre de paso, de paso, de paso... de paso...

Arco, despacio tiro...

luz de día

Ayer fué mi cumpleaños, también un día gris de lloviznas, de esos que me encantan. Los de sol tienen su sabor exquisito pero relajar en un invierno con llovizna es perfecto. El día anterior, anteayer, pensaba en los cumpleaños. Pensaba en los que fuí actor principal y en los que fuí parte del elenco o hasta extra. ¿Porqué no todos los recordaba? Quizás eran años no muy importantes porque no me recuerdo borracho al estilo Wada en la banquina de la ruta, después de un festejo de mediodía como para olvidarme lo ocurrido. Anoche cuando volvía caminando con la Colo hablábamos sobre eso, y sobre como disfrutamos en los que formamos parte del elenco y extras. Fuí extra en fiestas de quince muchas veces y he saltado portónes con varios de los que todavía están conmigo para tener un ratito de papel en la película de alguna quinceañera desconocida. Una vez el padre de una salió a la vereda y nos hizo entrar a todos porque los actores no le ponían onda; pasamos de la nada a la gloria, de tira cables a conductor.

Lo que siempre me pasa cuando cumplo años es que en la semana del día de uno (por que es de uno), siempre toco en alguna parte y con alguna banda y ahora me toca con el Pedro. Los shows? en época de cumpleaños son una fija.

Recuerdo varios cumpleaños en que fuí parte del elenco y creo que me lleanron casi o más que si fuése el mío. Creo que hay veces que el solo hecho de que te dejen formar parte, que te regalen un espacio, es un regalo casi de cumpleañero. Cómo podría olvidarme de cumpleaños con Germán con Bunbury en el escenario o con Cienfuegos en Casa Babylon o de los cumples de Cristian, Feco, y otros en mi casa de San Francisco que nunca fué nuestra pero que la van a tener que voltear para borrarle nuestra energía acumulada.

Ni hablar del cumple en el bondi a Potosí con bonobones y vino rosado chileno, con amigos de la vida, con silencio de cabecitas que sueñan, luz de linterna y lluvia musicalizando en el techo. Lo más!

Me gustan mucho los días grises lloviznados, odio las baldosas cordobesas y creo que el día de ayer es un regalo que alguién me mandó; seguro viene de arriba, o de abajo porque el Arrigo seguro se mandó alguna que lo clavó en el fondo, aunque tengo una idea de vida en otra dimensión más que el viaje de dos paradas. ¿podré hacer ese viaje de mochilero? Bueno, esto es para otro día.

La verdad es que ayer fue un día muy lindo. Mis amigos se ocuparon de hacerme saber que me quieren, tuve un llamado que me invitaba a teletransportarme 1000 km para buscar abrazos de oro, tuve lasagna casera, vinos, turrones de Quaker, chorizos secos y queso, risas, palabras secamentes (nunca faltan) y una caminata a las dos de la mañana con el Pedro, la Colo, Virna y una perra en celo que engrupió a unos machos descorazonados que la seguían en fila miéntras ella meneaba cogotuda la cola por plena avenida Colón.

Fué así, simple como mis amigos; extrañé a varios pfff... pucha si los extrañe!

Gracias!

La palomita en el techo me mostraba el buche y me decía ayer "...sacáme Capita, sacáme..." y bue, pobrecita, le saqué!

la huella

Estuve tratando de encontrar en el lapso de dos horas el archivo de Corel de obligados y solo lo encontré en forma de mapa de bits! Eso significa que ya no es un diseño que pueda desarmar en mil pedazos sino que deberé empezar de nuevo. No hay caso, a esta altura ya me ganó el sueño, lo dejaré para mañana. Ahora cuando caiga rendido a mirar hacia arriba ya no veré la huella en el ladrillo del techo de casa y en su lugar habrá un latex de departamento. Esta es la huella que hace un tiempo comenté en otra entrada, las entradas de los blogs y las salidas de mis pensamientos.

Ahora suena Pink Floyd y casualidad "another brick in the wall" ja! el ladrillo en la pared es casi como el del techo. Si supiera que tengo un poder de comunicación mental, de adivinador o de Pitoniza, algunas cosas serían tan distintas. Hubo un tiempo que lograba captar el momento en que debía comunicarme, quizás todavía tengo el poder pero no el llamado, eso sí. Según "chimentan" en la flia hubo poderes que no alcanzaron a pasar sino hoy seríamos Power Rangers o Manosantas! Uhhh! el manosanta!!! "...arigato ¿está hablando con una japonesa.." salud Alberto, vos si que sabías reir!

(matando el domingo con fotos)

música que escucho siempre... Rubén Patagonia

La Rio Negro, la escuela 270

El ceibo de mi escuela primaria. El que trepaba tomando carrera. El mástil donde me congelé mas de una vez con Aurora, desayuné y hasta le pedí gancho a alguna compañera. Todo está igual, menos el techo que ya no es de tejas y el tejido que antes siempre estaba roto. La tierra es la misma como lo son las puertas y la galeria donde reventabamos rodillas en corras y corras.

También desapareció el tapial del jardín, mi mesita de desayuno de mate cocido con bolsita de tela cuadriculada y sacramento gigante. Mañanas de flequillo. Libertad.

Mañana llegan papeles, retrocedo unos años mucho más atrás.

Me permití robar esto

Por Juan Forn

Es famoso el intercambio de palabras que tuvieron Nikita Kruschev, líder supremo de la URSS, y Chou-en-Lai, mano derecha de Mao, cuando se vieron por primera vez las caras. Kruschev, que era hijo de campesinos pobres, inició la conversación diciendo: “Me temo que usted y yo tenemos pocas cosas en común”. Chou, hijo y nieto de mandarines, lo corrigió con delicadeza: “Algo tenemos en común. Los dos somos traidores a nuestra clase”.

Hay un momento básico en la construcción de la propia identidad en el que uno siente que, de todas las maneras de equivocarse que tiene a su disposición, ninguna es peor que aceptar la idea de la vida que tienen nuestros padres, o los mayores a secas. Es un momento fulminante: el instante en que se descubre con terror y alborozo que uno es capaz de caminar solo, por vacilantes que sean los pasos que dé. Es una sensación inolvidable. Es algo que pienso invariablemente cuando escucho hablar a Macri, a De Narváez, a Prat Gay: que, a diferencia de las personas normales, el núcleo duro de la identidad de estos tipos, la piedra basal de su personalidad, es lo que les inyectaron por ósmosis desde la cuna, lo que les dijeron que eran. Esa herencia, esa certeza, es no sólo su principal capital político sino también su único signo de identidad.

antes de dormir.

Saltar de la cama cuando estás entre dormido y despierto. El mismo momento en que aveces el cuerpo se sacude y suelen decir que es el alma que quiere salir de paseo. Saltar para escribir lo que uno piensa en ese supremo instante del pasaje al lado surrealista.

"...pensar que el tiempo cura y nos despega de todo. Torcer esto justo cuando una letra, una palabra o una imágen traen al recuerdo, como ese día con once años, un escenario, una guitarra, la chocolatada y también la ausencia. Divagar entre frutos verdes que algunos arrancan para que nunca sean y mueran sin jugo. Entre frutos maduros que empalagan de dulces y uno sale buscando sal para nivelar. Cretinos seres que estudiamos el dolor.

No hay consuelo para el soñador que se ve arrasado por el insonmio.

No deberías disparar si no estás listo para soportar el peso de lo que has hecho..."

La rabia