Serie Diaria XXVIII

Aparentemente, como tántas otras veces, parece que hay una especie de autoboitcot contra mi organismo canceriano. Es de un cancer de pura cepa el don de sentir nuestro hígado comprimirse al punto de doblarnos en la cama, de embriagarnos a tecitos, de cócteles de pastillas para nada.

Pero es así, una fritanga de papas no puede esquivarse y cuando hay papas dos días seguidos... menos!

Si habremos comido pollo al ajo con papas en "La chicharra", digeridas con una jarra de jugo de pomelo!!!

Qué noches esas de canteros, porches y baldíos!

¿A quién se le habrá ocurrido tirar una papa en aceite? Pregunta estomacal, no llega a ser una "pregunta emilia". Las batatas fritas me traen malos recuerdos que no merecen una sola linea en este blog. Cuántas noches perdidas en ese lugar y para nada.

(fotos para el bar Tolo)